Играла музыка сгорающих гитар,
Срывало струны от былой натуги.
Трещал под лаком задушевный жар
И чернотой повеяло в округе.
Прохожим головешкам дела нет,
Они в своих кострах давно сгорели…
Не их – другой, не мой, горит сонет,
В их головах кружат пустые карусели…
У музыкантов пальцы заживут,
В них мелодично память рассосется.
А завтра кисти с красками сожгут,
И с ними радость радуги сотрётся…