В голосе твоём
Эхом гремит звенящий звук каблуков,
О, поэт,
За что ?
За что талант свой пропил ?
За что пустил его на рельсы, под трамвай?
Теперь он прах,
Теперь он огниво в чужих сердцах,
Хотя, все тут поймут тебя,
Но ведь не жалость вызвать хочешь,
Тебе необходимы уши и глаза,
Что будут тебе внимать на тех проспектах,
И уходить,
Уходить и забывать,
Но отголоски будут оставаться