Мне грусть играет вновь на скрипке,
Под тихий шум осеннего дождя,
Душа, продрогшая до нитки,
Ей вторит, над лужами скользя.
Срывает листья мокрый ветер,
Деревья теряют красоту,
В их ярком множестве соцветий,
Я рисовал наивную мечту.
Увы, мечты останутся мечтами,
Их до весны укроет снег,
Мне слышен клич под облаками,
Где клин зовёт куда-то вверх.
Я проважаю взглядом журавлей,
И может в них моя мечта,
Душе становится слегка теплей,
Она придёт, моя весна!