День первый. Месяц десятый. Год восемнадцатый.
Деревья еще помнят лето и частично зеленые.
Я хочу запомнить день этот, я всё ещё глупо влюбленная.
А осень уже хватает за горло холодными желтыми пальцами.
Месяца десятый. День первый. Год... Ну да, восемнадцатый.
Мы знакомы ... Послезавтра будет уже полгода.
Я, только не смейся, песней стала твоей, а ты - моя личная природа.
А осень, зараза такая, сама от холода своего зубами клацает.
Год восемнадцатый. Месяц десятый. День первый - закончился.
Обнимаю тебя стихами, словно сетями опутываю.
Дорожу каждым мигом с тобой, каждой-каждой-каждой-каждой минутою.
А дождь за окном под порывом ветра стонет, дрожит, скособочился.
Месяц. День. Год. Час. Минута - какая к черту разница?
Мне календарь не нужен, пока я с тобою счастлива.
И пусть это всё так и останется красивой сказкою.
Осень дождливая, костлявая, холодная, глядя на нас, плачет от зависти.