Осень вошла, как всегда, навязчиво-безнадёжна.
Дуновением прохлады закрыла дороги назад.
Сеткой мелких дождей занавесила людям окна,
серой краски плеснув, размывала горящий закат.
Каждый день всё дальше уводит в туманные дали.
Янтарём осыпает дорожки в увядшем саду.
На пергамент листа пишет строки чужого романа,
и чужую любовь как сонату поёт на ветру.
Листопад обнажил чёткий контур стыдливых деревьев,
ропщут тихо они, прикрываясь последним листом.
Загрустивший поэт, вдруг поймает своё вдохновенье
и запишет сонет, потерявшимся птичьим пером.