Осень,
Листопад,
Гроздья рябины,
Желто-красные картины
Пишет художник робкий,
Озябший от ветра,
Что уже отнюдь не легкий,
И мы ходили с тобой по набережной,
Художник писал рукой тонкой, небрежной,
И мы бродили…
Я вдруг замолкла будто – вижу на холсте
До боли знакомый сюжет –
Ванна и двое в ней,
А за окнами листопад…
Нас прошлое, увы,
Не оставит…
И так и бродим,
С любимыми отогреваясь,
Вспоминаем порою тех,
Что сердце разбивали на осколки нам,
Празднуя свой мимолетный успех…