про Моргана.
светодиоды в стенах хлеще любого клея.
глаз утомленный просит пальцы к нему прижаться.
здесь, по дороге к боссу, в одной из сквозных локаций,
парень-цыган, не гадает, но знает, что по весне я
сплю не в своей постели, пью из чужой бутылки,
при объяснениях чаще словоохотлив бываю, чем краток
или молчу. он, замечу, почти что не вопрошает, так как
знает, где держат обычно нож, если в правой вилка.
он говорит, что время спрячет тебя под куртку,
словно улику, только слышно в сердцебиении
гул трансформаторной будки или котла отопления,
слышно, как пальцы крошат хлеб и кидают уткам,
слышно, как утки стаями ходят вокруг болота,
листья подошвой бурой в пыль растирая топчут,
слышно, неподалеку цыгане наводят порчу,
слышно, как кто-то просит выключить светодиоды.