Нет слов. Какая осень! Осень чувств
возвышенных и разноцветных. Боже…
о смерти я подумаю попозже,
сейчас же – в речь и небо окунусь.
Когда-то, верно, мне придётся пасть.
Возьму клинок, не дрогнув, для сеппуку…
Сейчас я просто запахов и звуков
копилка, распахнувшаяся всласть.
Я к вечным замыслам любви причастен.
Что говорить? Слова – молчок, молчок…
Жизнь – музыка. И ты ведёшь смычок
по струнам сердца, осени и счастья.