Судьба - одна струна на скрипке,
Которую берёшь с собой в дорогу.
По ней смычком елозя слышишь писки,
Со стороны можно принять за ноту,
Когда пытаешься сыграть простую гамму.
Тот звук, что слышим ежечасно,
Нас раздражает, то судьба корёжит.
Его мне слышать крайне странно.
Утихни скрипка, чтобы не тревожить
Тех у кого есть слух, сейчас мне это важно!
И ты, скрипач, смени свой инструмент:
Возьми кайло, лопату или тачку.
Вози дрова на собственную дачку
И думай о себе, что ты большой ПОЭТ!
Чернее тучи мысли бродят
По закоулкам мирозданья.
То на Олимп меня возносят,
То о земь бряцают, канальи.
P.S. Так в чём заключается поэта счастье?