Литья в кучи сгребают, увозят.
Я не знаю, куда их везут...
Стою молча у края дороги,
провожаю в последний путь.
Уж давно прогналА Бабье лето
и расплакалась осень дождём,
запоздалым холодным рассветом,
хмурым днём под закатным зонтом.
Кренделяла судьба - и рыдала,
и смеялась весенним лучом...
даже в горе порою шептала,
что любые цветА нипочём.
Вся палитра по капле стекалась
на полотна жизни моей.
И картина... нарисовалась -
чёрный креп средь цветных кренделЕй.