О не хотеть , о не уметь уйти !
Лишь стих смешной , уже в огне почти ,
лишь раб дрянной , уже почти без дела ,
лишь грусть без объясненья и предела .
(П.Верлен в переводе Б.Пастернака)
Годы незаметно пролетели.
В одночасье стал поэт седым.
Чувства лишь в стихах и преуспели.
Ибо:он не станет молодым,
Чтоб реанимировать потери,
Коим нет,увы,уже числа.
Ибо:открывают ныне двери
К ним ключи от стихо-ремесла,
А не от давно постылой жизни.
Что уже изучена давно
И увязла прочно в остракизме,
В прошлое оставив лишь окно;
Что поэт открыть,порой,не в силах -
Даже при содействии стиха
В дни,когда ему от дум унылых
Изменяет верная строка.
...
Как когда-то та ... Да что об этом !
Говори теперь,не говори,
Но когда смешалась тьма со светом,
То тогда уж - ври себе,не ври -
Будет всё,как есть,а не иначе.
Ибо:то уже,увы,в крови,
Регулярно продолжая сдачи
Выдавать тому,что изнутри
Рвётся всеми силами наружу,
Хода вновь и вновь не находя -
Летом в зной,зимой ли лютой в стужу,
Осенью,весной ли,загодя
До того момента,как распустит
Время всех возлюбленных цветок,
И поэт истому снова впустит
В душу ! Ибо:тяжко занемог
От любви поэт,не позволяя
Думать,кроме той,о чём другом
Сердцу,жизнь,старея,упуская
За богатым жизненным столом ...
01.10.2018