О чем-то шепчутся дожди,
Косые нити заплетая.
Ты, уходя – не уходи,
Не улетай за птичьей стаей.
Я помню тот холодный дождь,
Что познакомил нас случайно.
А ты сказал, что украдёшь
И предложил пройтись до чайной.
Ты был в тот вечер под зонтом,
А я продрогла – не согреться.
Потом стихов любимый том
И теплота в озябшем сердце.
Затем – перрон. И голос груб.
И ты всё дальше, глуше, тише.
Кричу, не размыкая губ,
Но ты меня совсем не слышишь.
Весь год судачили дожди
О том, о сём…о нас с тобою.
А ты мне так необходим.
И это от дождей не скрою.
Сегодня снова дождь в окно
Долдонит каплями шальными,
Что вместе быть не суждено,
Твоё чтоб позабыла имя.
Мне пробубнил усталый дождь,
Что я – другая, ты - с другими,
И что былого не вернешь,
Он пишет струями косыми.
Быть может, внук того дождя
Тебя по имени отыщет,
На станции твоей сойдя.
И станет вдруг светлей и чище.
Окликнет будто невзначай,
Как почтальон, вручит приветы.
И ты напишешь: «Не скучай!
Настанет наше Бабье Лето».