Этот мир для меня не понятен,
Хотя знаю законы что движут,
Но источник мне их не приятен,
А приняв никого не обижу.
Почему этот мир полон гнили?
Но при этом рождает поэтов,
И слова их, что в горле застыли,
Воспевают не только в куплетах.
Чуждо мне что они воспевают,
О мотивах что движут народом.
Они больше меня все же знают.
Ну а я словно бы за забором.
Что пытаюсь увидеть сквозь щели,
Сквозь просвет заколоченных стен.
Чтоб понять, куда те полетели,
Косяком, через целостность вен.
Мой огонь никогда не кидался,
Потому что он был мне знаком,
Раз за разом я все ж обжигался
Об огонь что был в ком-то другом.
И не зря Прометея рапяли,
Не за свет, что сияет в кострах,
Не за страх его так возбраняли,
А за хаос и копоть в сердцах.
Потому что он им не понятен.
Нет контроля у люда над ним,
Потому то мне мир не приятен,
Он живёт по законам другим...