Гроза очистила мой дом от Интернета.
Отправляюсь вовне –
присмотреться к весне,
поймать штрихи её перерастанья в лето.
Пешки метят в ферзи, в генералы солдаты.
Я хочу быть шмелём, он не метит в орлы.
Пожужжит над цветком, саксофончик мохнатый,
звуки сложит в полоски из солнца и мглы.
Тишина, пустота в саксофоновой глотке.
Только звуки живут в ожидании губ.
А на дальней реке – утлой вёсельной лодкой –
плеск вернувшихся птиц, промельк радостных труб.
Мне б аккордом босым расплескаться по водам…
Но лишь ночь – поспешу на искусственный свет.
Светлячки промелькнут, как пароли и коды.
Вероятно, доступен уже Интернет.