Правда-правда, я был Новым Годом.
На утреннике в детском саду.
В аккурат перед снежно-заячьим хороводом
декламировал белиберду.
Что-то о детстве, счастливом и красном,
и сам был тогда и счастливым, и красным –
я, наступающий семьдесят первый,
у ёлки, на празднике, столь же безмерном,
как бумажная корзина,
полная конфет,
плюс коробка пластилина
и водный пистолет.
Я не знал, я ещё был ранним,
что бравурные стихи загрязняют сознанье,
что для зубов губительны конфеты,
что всё приведёт к ментальному диабету.
А теперь глубоко медитирую в кресле дантиста.
Сознанье и зубы становятся чистыми.
А после – таблетка,
понижающая сахар,
а после из кожаной клетки
вылетит птаха.
И я попрошу, чуток отдохнув после смерти,
родиться в ближайшем семьдесят первом
по-старчески мудрым, по-детски искристым –
пляжным буддистом.