Над нами самолёт – натянутой струной:
вот-вот разорвётся.
За нами – материк с галдящею толпой:
смеётся, дерётся…
Пред нами – игры волн, но этот океан
с душою колодца.
Под нами – пульс песков, тропинок и полян,
как бабочка, бьётся.
Самолёт, говоришь?
Или что-то в тебе, словно сердце:
разорвётся – и тишь?
Говоришь, материк?
В кофе – ложечку сахара с перцем:
это где-то внутри!
Океаном влеком?
Ты глубоким рождён, только вычерпан весь
дребезжащим пустым ведром.
Пульс земли так легко
босоногим постичь, а обутым не лезь:
топчешь бабочек каблуком!
Исчерпав океаны, откинуло дужку ведро.
Искромсав материк, наконец, победило добро.
Ничего, это возраст, но вот что гнетёт:
балансируя крыльями (ах, не спасёт!),
зябкой бабочкой гибнет во мне самолёт.