Живёт на крайнем севере
Не признанный поэт.
В полуоттенках серого,
Шестой десяток лет,
Рисует он, старается,
Творит свои стихи,
А те - не получаются,
Бесструнны и сухи.
Поэт берёт фломастеры,
Мелки, карандаши
И, разложив, с пристрастием
Использовать спешит.
Но странная история,
Не верит он глазам:
Рисунок сер… Расстроенный,
Не зная что сказать,
Поэт идёт за водочкой,
Яичницу солит,
И стих слагая до ночи,
На стеночке сидит.
И тут он видит в креслице
Унылую мадам…
- Спустилась я по лестнице
Приветик передать…
Представившись Эвтерпою,
Мадам и говорит:
- Терпение исчерпано,
Несчастный мой пиит.
Поймёшь ли ты, бессмысленный,
Что серостью творя,
Цвета в стихах не вызреют
И все старанья – зря.
Хоть водкою, хоть радугой
Себя ты вдохновляй,
Но, серый друг мой, надо ли?..
А впрочем,
Начисляй…