Когда не хочется творить, закрой альбом.
Когда не чувствуешь тона, не порти краски.
Но ты упорствуешь, мол, справится любой
И усмехаешься, не веруя в фиаско.
Ты убеждённо говоришь – «процесс идёт»
И нервно куришь, исчезая в едком дыме.
А за спиной - песочный шёпот: «Идиот!..
Собственноручно, всеми признанное имя,
Заштриховать!.. Каков балбес!..» А ты – опять:
Над композицией, над смыслом и над цветом,
Несуществующие чувства торопя,
Чтоб сотворённое убить перед рассветом.
Дипломы, грамоты пасьянсом по столу…
Звонки, автографы, цветы, аплодисменты…
Но все старания - на брызги о скалу.
Сменить подрамники на траурные ленты
И успокоиться…
Когда-нибудь, в тиши,
Оно само тебя найдёт, накрыв собою…
Когда не хочется писать, ты не пиши
И… в мрачной комнате
смени
свои
обои.