И я знаю как правильно,
знаю как сделать лучше,
но за всё в этом мире нам надо платить.
Моя эдакая совесть терзает меня за всякую мелочь,
её не отсечь, не высечь, не убрать
она просто есть, и она со мной.
Никак, я пробовал.
Я прекрасно знаю, что иногда надо манипулировать,
иногда врать или вовсе молчать,
может даже идти по чьим-то головам,
забираясь по чьим-то скелетам,
но я не жажду этого,
не смогу я вечность обманывать самого себя,
что я хочу это место
под ярким, но фальшивым солнцем
под чистым, но чёрным небом.
Не хотел.
Никогда.
И я зная всё, останусь таким, какой есть,
глупость, уродство и бездарность,
изредка кем-то восхваляемый.
И это для меня лучше, чем вечно лелеять себя,
считая, что я лучше каждого,
а по сути, едва ли,
по правде заслуженно таким не являясь,
я лгал бы вам убедительно,
но смогла бы лучшая пьеса обыграть саму же себя?