Круша сухую хрупкую листву,
Брёл Пушкин молча по аллее.
Он вторил рифмой естеству,
Искусно ремеслом пера владея.
Лишь тёплый ветер раздувал
Полы плаща и пелерину,
Он элегантно трость держал,
Рукой придерживал цилиндр
Потом,под тоненьким дождём
В деревьев арке растворился,
Фигуркой,скрытою плащом
В свой век мой гений удалился.