Лишь тысяча страниц нас отделяет от конца
В той книге, что ошибочно зовём судьбой.
Седого старика от энергичного юнца,
Ведущего неравный с жизнью бой.
В той книге место есть неистовой любви,
И боли от потери близких сердцу,
Слова победы, поражения, мольбы,
Соль мироздания и едкий перец,
И песня о бесславных временах,
Оставшихся в прочитанной главе,
И стих, что старый написал монах,
Порывшийся в обритой голове,
И мысль, что с собой несёт
Частицу прикаспийского заката,
И длинное любовное письмо,
Что вечность не дойдет до адресата,
И красочный рисунок детства,
Не названный шедевром века,
И яркие осколки бедствий
На душу бесхарактерного человека,
Та серенада, что поётся под балконом,
Слова горячие, летящие при ссоре,
Тетрадка с правилами, что зовут законами,
Слёз океан и горечи густое море.
В той книге мы чуть дальше середины
Живём, боясь добраться до форзаца.
Увы, слоняясь в предложениях длинных,
Не каждый доживет до окончания абзаца.