***

Повседневность и сон - все одно: безумие.

Разница расплывается, все какое-то очертательное.

Столько выходов, столько входов, а выбирать не хочется.

Все дороги ведут к могиле..

Что бежишь, что крадешься

Что любишь, что просто спиваешься.

Кто-то вспомнит походку идущего к эшафоту?

Не живешь, только мучаешься, только маешься.

То один, то с другими, то из-за кого-того....