А. Грину
Ни жены,ни друга и ни Родины,
Словно отстрелявшийся наган,
Он лежит нескладный, как пародия,
И уже не видит Зурбаган.
И уже не слышит, на постели
Старый Дюк,раскрыв морской кисет.
И,качаясь,как корабль на мели,
Материт штормующий Кассет.
На ресницах легкий шорох бриза,
А в соленой облачной дали,
На разноязыких рейдах Лисса
Приспустили флаги корабли.
Нет речей прощальных у постели,
Не трещит казенный барабан.
Провожает в путь его последний
Старый молчаливый Цимерман.
И поет струна виолончели
Про Бит-Боя,Грея и Ассоль,
Что живут они на самом деле,
В городах таинственных как сон.
© Copyright:
Марк Рыскин, 2018
Свидетельство о публикации №118093006784