Что-то спрашиваешь,-
нет ответа,
Словно номер, как обычно,
занят...
Мы навяжем узелков
из ветра,-
Самой крепкой будет
эта память.
Это северный,- он был ненастен,
Но зато открыл глаза на счастье,
Это южный,- он казался сужен,
Да не с теми оказался дружен...
Вот любимый твой,- шальной восточный,
Прилетавший почему-то ночью
И скрывавшийся, когда с востока
Озаряться начинали окна...
Это западный,- он был спокоен,
Но зато слова лились рекою,-
И однажды просто стало скушно,
Нам, наверное, иное нужно...
Вот от каждого бы понемногу
Вдруг явилось к твоему порогу,
Чтоб сказать уже: судьбу я встретил!
Но какой же это будет ветер?
Если стал уже совсем оседлый,
Если сел с тобою за беседой,
Если даже не покажет силы,-
Чтоб и перышка не уносило,
Если утро каждое и вечер
Очень бережно берет за плечи,
Чтоб не сделалось хоть что-то хуже...
А такой, наверно, был и нужен!