Жёлтый лист слетал с берёзы,
красный падал с ветки клёна,
дождь писал свои угрозы
в луже,
каркала ворона.
Ты сидел, слагая рифмы,
разбивал стихи на строчки,
и сходил с ума от инфы,
в парадигме многоточий…
Карты били козырями,
осень била патриархом,
счастье было за морями,
не с тобою, а с Плутархом.
Шрифт менялся в мониторе
от кириллицы до готик,
запинался на фольклоре
от открытости эротик.
И бродил у Чёрной речки,
на углу у Патриарших,
там, где топливо для печки
в жёлтом хрусте листьев павших.
На душе одни дождинки,
это поводы для пьянки,
все сюжеты – по старинке:
вечер, хутор близ Диканьки…