В моём городе люди не спят,
Им не ведомы сны и не ведом покой.
В нём года не идут, они просто летят:
Здесь не знают жизни иной.
По законам своим этот город живёт,
Людьми создавался веками.
Углём и металлом в Кузбассе слывёт,
Пластами уголь и жизнь кусками.
Здесь будни серые спешат
Потомков ссыльных, заключённых.
Здесь водку пьют, здесь все грешат,
Грешат ведь души обречённых.
Когда-то гордо Маяковский
Назвал Кузнецк – «город-садом».
Но грязный воздух, эх, чертовски
Не пахнет цветочным ароматом…
Увы, у нас не сад, – везде заводы,
И смог висит над градом нашим.
Нам плевать, к чему заботы?
Мы живём ведь настоящим.
Дамир Ибрагимов,
5 апреля 2011 г.