Реальность.
С чего начиналась
та самая малость,
что воспринималась
уже как зацепка,
за материальность,
идею как скрепка
к вещам пришпандорив?
И образ, как первый
стереотип? Зашорив,
завился в консервах,
тех серых и нужных,
для импульсов нервных
и жажды потужной.
С чего начиналось
то Я, что я знаю?
В мазках отражений?
Во всём, что мелькает
под шум убежденй,
где с гением пахарь,
разбившись на роли
затреленной птахой
сценарию вторят?
Когда началось
у Творца воплощенье -
сей личностный рост
и ролей умноженье?
Когда я успел иль успею побыть
всем тем, что я вижу,
а после забыть,
как пустую интрижку?
Пустое ж всё то,
что порой называют
насыщенной жизнью?
Пустое - ты знаешь!
Не видно ни красок,
ни чувств на бегу,
а вечное в миге - не в часе!
Я тут этот миг развернуть не смогу.
Нет смысла - не вовремя только тревога.
Сей миг прошивает все жизни насквозь,
с тех пор как рассыпался с крыльев на ноги
и время вдохнул как иллюзий наркоз.
В той точке вошёл я, иду и войду
во все свои роли, что были и будут.
Своё потеряв, я себя обрету
и снова во всех о себе позабуду,
вбирая вселенные, ракурсы - судьбы
в своё восприятие разными Я,
дымки галактик вырывая клубы
у бездыханного небытия.