Месяц – консервный нож,
в руки свои возьму,
вскрою, как банку, ночь
вылью я прочь
всю тьму!
Знаю: надежды – ложь,
ты меня не поймёшь,
вновь ко мне не придёшь,
не ведаю: почему?
Но подниму
дебош,
небо проткну,
как ёж,
стих новый сочиню,
грусть свою прогоню!
Ах, для чего ты врёшь
мне триста раз на дню
и не спешишь помочь
выгнать
сомненья прочь,
вырвать
грусть на корню? –
ладно, я не виню...
Вновь выхожу один
на тёмное
авеню,
гулкая темень,
сгинь,
вновь не видать
ни зги,
мне не отдать
долги,
милая,
мне не лги ,
господи, помоги,
дай мне
пробраться
к дню!