Боже, какой я осёл. Чёртов осёл.
Мечта моя канула в лету.
Мне бы вернуть её. А не вот это всё.
И вообще больно об этом.
У меня есть телек, коньяк и кот.
Возле кресла стоит гитара.
И сверху плюс миллион забот,
Но и этого кажется мало.
Мало простых и обычных дел,
Я хочу улететь отсюда.
Я выше, всё это не мой удел,
Это всё совершенно не круто.
Хочу спасать мир, картины писать,
Хочу книги читать о великих.
А потом улечься в кровать,
Не замечая вокруг безликих.
Глядящих в свои телефоны,
Для селфи оскалив зубы.
В кармане лежат патроны.
В ухмылке дрожащей губы.
Новый день и новая фальшь,
Все хотят лучше казаться.
Напоказ весь свой эпатаж,
Хоть взять и просто сломаться.
Я гонюсь за мечтой, отвлекаясь на них,
На правила, штаммы, роли.
Боже, какой я законченный псих!
Мне хватит на это всё воли?
Я хочу улететь, уплыть, убежать.
Подальше от их законов.
Воротит от острого слова «власть»,
От тех, кто сидят на тронах.
Мне хочется мира, света, тепла.
Хочется видеть море.
Но мечта моя, Боже, она уплыла!
И с меня, наверное, довольно.
Боже, какой я осёл. Чёртов осёл.
Поддался, размяк, стал портретом.
Мне бы уехать. А не вот это всё.
Но давайте не будем об этом.
30 сентября 2018 год