Сколь проросло над тем чертополоха,
чем были живы мы, отличница-тихоня…
Но сожалений нет и, знаешь, это плохо –
в груди не сердце у меня – каменоломня.
Я – суть одно с камнями мостовой,
с гранитом стен, с булыжниками тракта,
теперь – дырявый бог куриный твой –
храню любовь надёжней чёрного агата…