Осень и небо низкое,
Подходит ко мне цвет нации:
" Я хочу говорить о физике,
Вы верите в гравитацию?"
И чувствую, сволочь, путает
Сманить хочет в секту страшную.
Что-то плетет про Ньютона,
И даже, подлец, не кашляет.
Слегка я попал в прострацию.
Дыхание трудное, частое.
Лови от меня, цвет нации,
Прямо в табло очкастое!