Сердце храни в шкатулке из стали,
чтоб никто не ворвался в него,
чтоб след не оставил.
Чтобы не было больно.
Чтоб душа не горела.
Или...
именно этого ты и хотела?
И тогда стихи нараспашку,
и бессонницы,
и простуды.
Помнишь запах его рубашки,
и обветренные его губы.
Ты решай сама, моя дорогая.
Тут тебе никто не советчик.
Но всё летит в пропасть, мгновенно сгорая,
когда в сердце он,
родной человечек.