Как-то получаются всё «проходные» вещи,
Не оставляют ни в сердце, ни в душе следа,
Где же Олег тот, Вещий,
Почему до сей поры не встретился.
Наобум Лазаря всё, да ладно бы,
Лишь бы вышибало слезу,
Разницы никакой, печали или радости,
Крылья б поднимали в высоту.
Пусть хотя бы одна лишь строчка
Осталась навсегда в истории анналах,
Или хотя бы мой почерк
Для начала…