Покуда Быков пишет,
Покамест жив ещё -
Мы шашлыки на крыше,
Мы кнейдлики с борщом,
Мы плавать будем брассом,
На горы лазать и
Растрачивать напрасно
Белесые струи.
А он ещё полтыщи
Переведёт листов,
Он рифмы нам подыщет,
Чтоб легче нам потом,
Пока ж тусим в Тайланде,
То в баре попоём,
То с гейшами поладим,
То в кофишоп зайдём.
Но лет так через тридцать,
Уйдёт он на покой
И некому глумиться,
Над нашей темнотой,
И смежит очи гений,
Но наши голоса,
В пустынных помещеньях
Устало повисят
Минут, пожалуй, тридцать.
Посмертной славы нет
Тому, кто постил пиццу
На полпути в Пукет.