Пишу с далёких, с конца семидесятых.
Что каждый, за страну пахал как вол.
В стране, где не было, ни бедных, ни богатых.
Вела нас Партия, и зрелый Комсомол.
Всегда в деревне шумно. было вечерами.
Носилась детвора, на великах гурьбой.
Ночные бабочки, мошка, под фонарями.
Сидели на бревне, под речкою с тобой.
Мы за свои поступки. отвечали сами.
И «воспитанье» было , «так что, не балуй»
Краснели мы, с опущенными глазами
Касанья рук , вот первый поцелуй.
В парнях, ходили мы, два брата к двум сестрицам.
На лавочках сидели, на окраине села.
Воспоминания , ложатся по страницам.
Как миг истории ,выходят с под пера.
Я в юности был страшным фантазёром.
Придумывал, рассказы, небылицы.
И слушала она меня ,наивнным взором
Переживала с интересом , за все лица.
Прошли года, всё в этой жизни поменялось.
Другие нравы, понятия ,честь и долг.
Но что-то тёплое и светлое осталось.
В душе и в мыслях ,что позабыть не смог.