Как жаль, но наши души не срослись,
не отразились мы в глазах зеркально
и уплывавший в ночь осенний лист
унёс надежду нелюбви случайной.
Ошиблись, перепутав этажи.
Мы в омутах бездонных подворотен
сердца искали, но в потоке лжи -
потеряны навек, бесповоротно.
Привычность губит нас: кто не успел,
как мнится, заскочить в последний поезд -
фиаско ждёт и обойдёт успех.
Любовь не ходит в гости ночью поздней.
Самих себя легко обворовать
и делать вид: есть что-то за душою,
но мёртвой птицей падают слова,
цирк не театр, трагедия не шоу.
Тошнит от показных площадных поз,
копируем стандарт фальшивый мима.
Нам чётное число в букете роз
подскажет: жизнь идёт, но только мимо.