***

И пока мир стоит на отточенной тонкой грани, будем помнить все то, что когда-то у нас забрали. Все кошмары и страхи, что больно кусали разум, все сомненья и раны, что горло сжимали спазмом.
И не крикнуть. И даже не сделать вдох. Покрывается сердце плесенью. Черный мох
прорастает сквозь ребра, сквозь горло, душа слова. И туманом заполнена мутная голова, когда вижу тебя на отточенной грани стали, как танцуешь, совсем не смотря куда можно ставить ногу, чтобы не сделать последний шаг.

Я кричу. Но нет звука. Только твоя душа на хрустальной струне нам играет семь резких нот - колыбельную памяти, что в этот мир вдохнет неизвестную музыку, снова крутя винты этой странной машины полной слепых пустынь. Механизм запускается, в такт шестерни скрипят, до начала рассвета осталось всего лишь пять твоих легких шагов по холоду острия, за которыми лентами память течет, струясь мимо звездных созвездий на полотне пути, обращаясь в причудливых сказочно-теплых птиц.
Обращаюсь и я в холодную грань клинка, чтобы вечность быть рядом, там где твоя нога  снова будет ступать, магии суть творя, и покатится кровь каплями янтаря по отточенной стали в руны слагая путь, чтобы новое завтра с него не смогло свернуть.