посвящаю другу Павлу
(поэма)
Не здоровится? Эка невидаль…
Не юнец, чтоб не знать о том.
Надо ехать в Москву, немедленно,
Выгонять на мороз авто…
Не привык я к ленивым потугам
И уклончиво - не могу…
Обещал. Пока вещь не продана,
Другу с севера – помогу.
А Москва – суета суетная,
Несмотря на морозный день,
Будто матушка многодетная,
Что стоит посреди детей.
Люди-люди, где ваша вежливость?..
Не предложат, не отойдут…
Прут и прут, напирая бешено,
Справа, слева… И где я тут?..
Я машину свою - не мучаю,
Да и нервы уже не те,
Чтоб в пути доверяться случаю,
Маневрируя в тесноте;
И оставив её во дворике,
В двух шагах от кремлёвских звёзд,
Прохожу на свою территорию
Через старый газетный киоск.
Я в московской своей трёхкомнатной,
Как в мечети бухарский шах…
Заварить кофеёк свежемолотый,
Чтоб к перу потянулась душа?..
И творить, обложившись подушками,
Что-то, вроде, миниатюр…
Жаль, жена не в Москве… Кто слушать то
Будет мой излиянный сюр?
Засыпаю часу в двенадцатом
И не слышу Курантов бой.
А во сне, третью ночь (бифуркация)
Снится детство само собой:
Деревенька, штришки не резкие,
Тени-призраки, свет лучин,
Да метели за занавесками…
Кто-то в дверь батогом стучит…
Лучик солнца находит щёлочку
И щекочет мою ладонь.
«Шесть утра!..», - объявляет с полочки
Мой будильничек золотой.
Просыпаюсь, исполнен радости,
Угощаю себя чайком
И спешу как пацан, по адресу:
Где – шажочком, а где – бегом…
Здесь – троллейбусом, там – трамвайчиком…
На автобусе, на метро…
Так и тянет проехать зайчиком,
Да кондуктор глядит хитро.
Мне до МКАДа, мой путь не короток
И, чтоб как-то себя отвлечь,
Я, столичный, любуюсь городом,
Не вникая в густую речь.
И в троллейбусных философиях
Замечаю, глядя в окно,
Что живём мы - не все. Особенно…
…и не год, и не два. Давно.
…стали серы, невыразительны,
А подростки – вообще пусты…
Кто мы в этом театре? Зрители.
Представители темноты.
Даже тени архитектурные
Привлекательней наших глаз…
Выхожу на конечной. Уркая,
Чёрный котик сидит анфас.
Я вообще-то подвержен скепсису,
Если речь о приметах, но
Мордой котик похож на Геббельса…
Стороной его, стороной
Обхожу, обхожу опасливо,
Чтоб дорогу не пересёк…
А вокруг, с многоцветным пасквилем,
Комментируют новый срок…
Вон, от злости зубами щёлкая,
Словно лошадь в пустом хлеву,
Смотрит с баннера бледнощёкая
Выдвиженочка… Голливуд!..
Отвыкаю от гама-грохота,
За сто вёрст от Москвы живя…
Впрочем, ладно, чего ж тут охать то:
Не по вышивке кружева.
Не провинция… Все по понятиям…
Лабиринты цветных домов…
Да-а-а, нашёл мне дружок занятие…
Впрочем, сам я хотел давно
Побывать на границе города…
Всё. Добрался. Стою. Звоню.
Вещь мной куплена с чувством голода
По изящному… Что ж, ценю
Я подобные приобретения:
Дело творчества – не простой.
А на часиках, тем не менее,
Пять минут, как пошёл шестой…
Почта. Очередь. Кульминация.
Время встало. Капец всему.
А работникам постараться бы
Да ускориться… Не пойму:
Отчего они, как варёные
Еле ползают… Дать под зад!..
Мало платят? На вид – холёные,
А работают - сущий ад.
Наконец-то! Свершилось! Господи!
Вещь отправлена… Добрый путь!..
После почты, хоть сразу – в госпиталь…
Впрочем, лучше принять на грудь.
Возвращаюсь домой. С усталости
Начисляю сто пятьдесят…
Улыбаюсь: курьером к старости
На работу, как будто, взят.
Сообщаю, что дело сделано,
Другу я своему в сети…
И приходят ко мне видения,
Сновидения… «Не буди-и-и…
Пусть уставший получше выспится…», -
Слышу я за своей спиной…
Том стихов. Первый лист с фронтисписом,
А на нём – северянин мой.
Кстати с ним я пока не виделся…
Так, общаемся через сеть…
Говорит, что учился в ГИТИСе,
Чтоб по-своему жизнь воспеть…
Я проникся его поэзией…
Я читаю его стихи…
А поэзия – вещь полезная…
И стихи его не плохи…
Попросил он меня по-дружески
Вещь искомую приобресть…
Так хотелось бы с ним отужинать,
Да своё под фужер прочесть…