Нам дали на время побыть людьми.
Да если б мы знали, что это такое,
Без экипировки пустившись вдогонку,
В пути презирая себя самих.
В кольце вариаций ответа нет.
…и книги горят на кострах забвенья…
Но сказочный факт: неизменны звенья,
Летящих по кругу немых планет.
Но, как же, простите, на свете жить,
Идти по наитию в это «завтра»,
Что вновь превратится в куски базальта,
Когда не узнать, не открыть, не решить
Зачем мы живём и какой в этом толк…
Хотя бы сквозь щёлку, хотя бы приметой…
Ведь старость, друзья, подойдёт незаметно,
В холодном покое готовя итог
Под хроменькой цифрой, что биркой к ноге…
И где это время? и где это счастье?..
…как вот уже что-то готово на части
Разрезать наш сон, пока мы в тупике.
А еж ли мы сами должны прорасти
В иное и большее?.. Кто его знает…
Быть может, удав, что с лианы сползает?
А может, родник, что я пью из горсти.