Моя зависимость–слабость,
И все белиссимо канут
В замкнутый круг сплошных пассий:
Муз,эйфорий, поэтассов.
"Творчество"– как диагноз,
Ах, можно без метафор...
Зачем мне ваши лекарства,
Когда у меня есть бумага?
Вдохновение-лишь симптом,
Оно приятно до боли,
Остальное мне не по чём,
А искусство не вырвешь что ли?
Ах да, я совсем забыла,
Оно выросло в меня корнем,
Во время разлива Нила –
Плачет,смеётся и только.
Оно, как голодная птица,
Как призрак жизни–фантом,
А я не буду лечится,
Ведь тяга–любимый симптом.
Будто другая затяжка,
И так одна за другой,
Меня заведёт каталажка
В творческий, но запой.
Мой яд и моя отрава,
Я одержима тобой.
Искусство,меня б не стало,
Ты воздух мой, мой покой.
Я не больная, люди,
Просто зависима им,
Без этой привычки скуден
Беспечный, но творческий мир.