У чувств и у слов есть особое время,
Не стоит их трогать пустой болтовнёй.
Летит в никуда непроросшее семя,
А вслед ему взглядом - родительский клён.
Согреться пытаясь златым покрывалом,
Дрожит под ветрами, промозглым дождём.
Ночами не спит и вздыхает устало
О чем-то приватном, печальном, своём.
Когда-то прелестник, плод жарких восторгов,
Но годы бегут, заставая врасплох.
В них нет сожаления, слёзного торга,
Ведь семя летит… и сценарий неплох.