В этом мире так все запутано, милый:
Сотни дорог, миллионы мелких дорожек;
И чтобы желание бежать хоть временно отпустило,
Стоит к сердцу прикладывать подорожник.
И, глядишь, тоска уляжется, закроются раны,
Можно осесть, выпустить корни, притвориться дубом,
Но не бывает вечного самообмана,
И притворяться не теми, кто есть мы, как минимум глупо.
Европа покрывает головы, открывает мечети.
Слышишь, запахло Востоком на этих улицах.
Здесь нет больше места для нас, и никто не заметит,
Как мы вышли из дома и к ночи назад не вернулись.