Призраки свежих улыбок,
С запахом давленых груш.
На облаках из ошибок -
Виселица для душ.
День, что играет, как флейта,
Два, что гудят как тромбон,
Время “дождей-пистолетов”,
Каждому свой патрон.
Наших иллюзий опора -
Ценность не сказанных фраз,
Почвы нет для которых.
Нам бы немного, хоть раз...
Вазу б, цветочную снова
Свежей наполнить водой,
А не выдавливать слово,
Будто из ран грязных гной.