На горизонте терриконов нить,
волнуется пшеница жёлтым морем.
Я так давно не видел этих зёрен,
что был готов нырнуть в них и поплыть.
Поплыть туда, где свет похож на свет,
и босиком по лужам бродит детство.
Где брат с сестрой не бьются за наследство,
а подпирают сломанную ветвь.
Заплыть в тот дом, что пахнет молоком
и ароматом пирожков из печки.
Взять старый стул и сесть за стол под свечкой
учить уроки ёрзая пером.
Ну, а пока мне терриконов нить
даёт возможность в прошлом искупаться.
Карандашом, зажатым в дряблых пальцах
пишу стихи, чтоб людям сохранить
Донецкий кряж таким какой он был
в те времена, когда войны не знали.
О тех садах, где под листвой венчались,
и каждый жизнь из чаши счастья пил.