Те самые двери, открытые ранее.
Пространство и веру я отдал тебе.
И эти ключи, как сокрытые знания,
Вручая, доверил. Стал книгой в судьбе.
Ты любишь читать. Я мечтал стать писателем.
Отрывок из жизни попал в переплет.
Искала ошибки - старался стирать их.
Рассчитывать в тексте сюжет наперед.
Нелепый писатель с поэзией зыбкой.
Мой образ излишне печален и прост.
Хотел любоваться лишь милой улыбкой,
Но ты отвечала ухмылкой и прозой.
Соавторства душ постарался добиться.
Два лидера - много. Черкала мой текст.
Я думал, что автор, но был лишь страницей.
Ты в книге сама дописала конец.
Вот стопка листов разноцветной бумаги.
Согреться решила, но сложно согреть
Остатками слов из потухшего пламени.
И вместо подшить выбираешь поджечь.
Печальный рассказ с однозначным итогом
Написан, прочитан и предан огню.
И фраза, являясь когда-то прологом,
Горит в эпилоге ненужным «люблю».
Все то же пространство, все той же квартиры.
Последний лист книги в огонь полетел.
Закрытые двери с замками другими.
С ключами, отныне, для новых людей.