Сотри меня из памяти,
Коллекции потерь,
Где Мона Лиза
Ждать не обещает.
И рама золотая
Скрипнула, как дверь,
Что между будущим и прошлым
Разделяет нас теперь.
Улыбку от холста на сухость краски.
И серую реальность
От прекрасной сказки.
Где нету Нас.
P.S. (поверь)