Вслед сезону звёздных дождей,
до сезона снежных балов
тропы улетают в "нигде".
Небеса считают улов -
уцелевших душ - как цыплят.
Дальше - кто в котёл, кто в покой...
Застревает крик журавля
до весны в щели облаков.
Лёд ручья в рубахе листвы.
Наг, дрожит ракитовый куст.
Как с родным, молчат соловьи
с тем, кто помнит Лету на вкус:
лепестком, намокшим в крови,
разведённой Млечной рекой...
Голос правды лист-черновик
обретает под каблуком.