Мне смешно говорить тебе много красивых слов,
Ты хватаешь их ртом,подавившись на пятой строчке,
Мне так жаль,что внутри у тебя вовсе не любовь,
А медовая слизь в плотно стянутой оболочке.
Ты меня представлял неиначе,как западню,
И стремился туда,чтоб казаться себе счастливым,
А потом убегал босиком пару раз на дню,
В те края,где цветут алым солнцем на юге сливы.
И оставленный хлам каждый раз наводил на мысль,
Что вернёшься и вновь всё начнёшь разбирать по-новой,
Ты стремишься лететь,только твой парашют завис,
Где-то между дождём и знакомой калиткой дома.