Я крокодильчиков ловил,
Они летали между веток,
Ну а поймав, в руках давил,
Не старых, только малолеток.
С ладоней слизывал я сок.
Очаровательно зелёный.
Затем ложился на песок,
Уже немного просветлённый,
И понимающий всё-всё,
И даже женскую натуру.
Глядел как кровь мою сосет,
Не останавливаясь дура,
Простая самка комара,
Но пользы в этом ей немного,
Уже возможно до утра,
Она предстанет перед Богом.
Ведь крокодильчиковый сок
Для комаров весьма опасен,
Он изменяет голосок,
Да и вообще эффект не ясен.
Напротив мой цветущий вид,
Что ярче многих самоцветов,
Уже о многом говорит,
И безопасен для поэтов!