Словно горный ручей льются строчки,
Будто ветер приносит мотив,-
Сочиняем в бессонные ночки,
Чуть дыханье свое затаив.
Хоть на гениев мы не похожи
И сбиваемся с ритма порой,
Но мы пишем о том, что тревожит.
Нам неведом беспечный покой.
Пусть не будет стАтуй из бронзы,
Пусть себе их ставят верхи.
Но останется искорка солнца
В тех, кто наши читает стихи.